Prólogo

La primera vez que la vi estaba dormida. Es algo que nunca podré olvidar.

Acababa de llegar a la casa, yo no quería estar allí, era extraño, pero después de tanto tiempo esperando un fin de semana de relax, llegado el momento, no estaba convencido que perderme en la montaña solo un par de días fuera la solución a los principios de ulcera que me acosaban.

Obligándome a ello, cogí el coche y me perdí durante tres horas hasta llegar a un caserón que estaba a solo a 80 kilómetros de mi casa.

La señora que me recibió sonreía tanto que llegó a asustarme, en apenas 3 minutos me contó como siete generaciones de su familia habían cuidado esas tierras, así como hasta donde llegaban sus lindes, cuantas cabezas de ganado criaban y los diferentes cultivos que allí tenían, por si era poca información, mientras decidía que habitación era más adecuada para mí, me enseñó todas las fotos familiares que colgaban en su salón.

Finalmente me envió al desván, tendría que compartir el baño, pero la habitación tenía chimenea, y el ocupante de la otra habitación de la última planta también estaba solo, con lo que no me daría demasiado ruido.

Se prestó a ayudarme, pero al ver que eran tres pisos a subir le dije que me apañaba solo, siendo sincero, realmente quería que se callara de una vez.

Con mi diminuta maleta subí escaleras arriba, solo había tres puertas allí, la 1 la 2 y una que tenía un ridículo azulejo de cerámica con una bañera pintada en rosa.

Entré en mi cuarto, era realmente bonito, tenía un enorme ventanal con una especie de mecedora a su lado, aunque lo mejor no era eso, ni la pequeña chimenea, lo mejor era la claraboya del tejado, estaba justo encima de la cama, y tenía una especie de persiana que apenas dejaba entrar la luz. Recordando mi niñez trepe encima de la cama y conteniendo unas terribles ganas de ponerme a saltar como un loco, abrí aquella cosa y el sol me dio en toda la cara.

Baje de allí de un salto, me arranque la ropa de humano que estoy obligado a llevar y me puse el bañador, sinceramente me quedaba fatal, creo que tiene más de 6 años, pero ninguna vaca se quejará, supuse.

Cuando salía de la habitación tropecé con una caja que había en el pasillo, chocando contra la puerta dos, entreabriéndola, dándome un cabezazo que más tarde supondría un chichón, pero dejándome ver lo que con mi suerte provocaría mi peor dolor de cabeza.

palabras van

Supongo que por eso no lo hago. Porque cuando empiezo no puedo parar.

Las palabras siempre me han poseído, desde niña. Aprendí a leer con poco más de 3 años, y desde entonces un libro me ha acompañado en cada paso.

Realmente fue antes, dije mi primera palabra a los 6 meses, sí, tan pronto, el nombre de mi madre fue lo primero que salió con coherencia de mis labios, y hoy más de 30 años después aún me cuesta callar.

Me he enamorado de un libro, de la letra de una canción, de un poema, e incluso de una palabra aislada, hay palabras tan bellas. No siempre ha de acompañarlas su significado, a veces su fonética es magia por si misma.

La capacidad para escribir es algo que siempre he querido tener, creo que es algo con lo q se nace, no se puede buscar, uno puede aprender a escribir correctamente, pero lo correcto no siempre consigue enamorar.

Una amiga mía se transforma por medio de las palabras, consigue transportar a la gente a mundos que crea a través de las letras.

Su estilo no es el mío, yo soy más realista, quizá fatalista según otra amiga. Sí, igual peco de triste, pero no yo no sé mudar de planeta.

Busco dentro de mí, en esos mundos que tengo en mi cabeza, en mi corazón o en las plantas de mis pies.

Lo admito, tengo mundos absurdos en mi interior, lo que pasa es que normalmente esos no llegan muy lejos, no porque no quiera, simplemente la fantasía es más efímera que la realidad, y la realidad no siempre es tan alegre como uno quisiera.

Además, la alegría se chilla, no suele escribirse, yo a veces lo hago, pero son las menos, las penas o inquietudes es lo que uno guarda bajo el colchón, o esconde a través de las palabras en un cuaderno viejo, o en el teclado de este ordenador.

Hace tiempo que no escribo en papel, bueno, hace tiempo que no escribo mis pensamientos en un papel, el trabajo ayuda a mantener esa especie de chichón que tengo en el dedo corazón de mi mano derecha. Ese que se hizo a fuerza de diarios sin sentido y de esas hojas del final de todas las libretas de clase.

Sí, me he enamorado de muchas palabras, de la misma forma que por culpa de ellas puedo enamorarme de una conversación, de un momento determinado, de algo inesperado.

Las palabras son el billete de ida, con la vuelta abierta a cualquier mundo. Incluso a esos que están dentro de uno mismo y a los que uno a veces no quiere entrar. O de los que uno no quisiera salir.

¿Veis? Las palabras han vuelto a poseerme.

Cascabeleo, rocambolesco, sinceridad, meretriz.

Que bellas palabras…

A leer...

Instrucciones de lectura de este lugar:

1. Lo aquí expresado no siempre corresponde con la titular del mismo, a veces son historias prestadas por amigos, aunque siempre lo haya escrito yo, ya sea dando mi opinión o poniéndome en su lugar.
2. Las entradas no han de corresponder con la fecha en la que ha sido publicada, en ese momento es cuando me ha dado por ponerlas, llamadme vaga.
3. Siento mucho que no se entienda casi nunca lo que quiero decir, aunque no creo que esto valga para nada, saquen conclusiones libremente…

¡Pregunten que es gratis!!!

Mariposas

El cine te muestra muchas cosas. Hoy lo pensé mientras volvía a casa tras una conversación en la que descartaron psicoanalizarme, (igual es que no tengo solución ninguna).

Ya estamos, ya me he vuelto a dispersar, volvemos a ello, sí, el cine te muestra cosas, o las inventa, pero se retienen de forma absurda en mi mente, y me alcanzan así por las buenas.

Las mariposas tienen lengua, yo lo recuerdo, había un niño con una cara de pena tremenda. Producen efectos, sí, efectos muy extraños en los que el marido de Demi Moore perdía la cabeza, recuerdo más mariposas, incluso una simpática larva que quería llegar a serlo.

Tras ver otras películas aprendí incluso a besar como ellas besan, más que un beso es una bella caricia.

Hoy vi su obra maestra, posiblemente ha salido en alguna película o documental, no lo dudo, pero verlo en persona es algo tan especial que se merece que me disperse sin sentido.

Casi tropieza con mi nariz, esa polilla engalanada, con su vestido negro y naranja parecía volar aturdida. No, no lo estaba, solo danzaba.

Ha bajado al suelo y allí ha acudido su acompañante, desde allí han subido rápidamente hacia el cielo, parecían disparados por un cañón invisible, dando giros la una sobre el otro.

Los he perdido de vista por culpa de la luz del sol. Estarán retozando en alguna nube.

Desde el cielo.

Y los truenos retumban en mi cabeza, destruyen poco a poco el cascarón de mi cráneo, me destruyo, yo ocasioné esa tormenta y no puedo pararla.

Malditos deseos, quise controlar el cielo y ahora no puedo bajarme.

Las nubes son tan suaves y húmedas, como algunos recónditos y lujuriosos lugares, puedes dormir sobre ellas, aunque el frío entrará en tus huesos, ya me castañean los dientes, ya se me está helando la razón.

El viento me gira cual veleta, y doy vueltas y vueltas, ya no me mareo, eso fue al principio, ya vomité todo lo que tenía dentro, solo se ha quedado ahí, lo que se agarra a mis entrañas, ¿porqué no puedo meterme la mano hasta el fondo y arrancarlo sin piedad? Luego se lo regalaría a un tornado para que lo alejase de mí.

Al Sol no le veo, me dejó ciega, sé que está ahí a veces, noto como calienta mi piel, me suda hasta el alma, si es que aún la tengo, creo que se fue con el viento.

Mi corazón ha encontrado su sitio, siempre me dijo dónde quería ir, se escondió debajo del cinturón de Orión que hay en mi piel, esperó su momento, y aprovechó una brisa para huir hacia esas estrellas que tanto conoce.

Desde aquí arriba todo se ve tan pequeño, y yo me siento tan insignificante.

Algo prestado.

Después de tanto tiempo volvieron a verse, lo extraño era que se sentían cómodos, o al menos eso parecía, el tiempo pasaba, demasiado deprisa incluso.

Hablaban, hablaban mucho, ella pensaba que igual demasiado, por lo menos por su parte, intentaba evitar los silencios, esos silencios que le hacían pensar en otras cosas, o en lo mismo, un paso más adelante.

¿Qué hacer?, dejarse llevar, esa es la ley sobre la que siempre ha predicado y ahora no sabe cumplir, lo mira, espera que él haga algo, que la toque, que de pie a que ella lo haga, nada, o no sabe darse cuenta o no quiere hacerlo.

Piensa, pensar no siempre es bueno, ¿qué puede perder?, algo que realmente no tiene. Le toma la mano, algo tan simple, algo que haces con un amigo, realmente con cualquiera, algo que puede ser tan frío, cuesta tanto de hacer. Se le eriza el vello del brazo, recuerda que tiene las manos heladas, ella siempre las tiene, él no, al menos no la ha apartado, incluso ha devuelto el gesto, se acerca, están sentados, uno junto al otro, un espacio mínimo en medio, pero lleno de reparos, ¿de miedo? Se alza levemente, y mientras él la mira sin entenderla, le besa, le besa la frente, él no habla, no la toca, no se mueve, le besa en la cara, piensa en apartarse, en disculparse por el atrevimiento, entonces nota una ligera presión en la mano que aún tienen entrelazada, cierra los ojos, le besa en los labios, y cual cuento de princesas él despierta y responde al beso.

El beso se hace largo, se repite, se renueva, las manos se separan buscando el cuerpo del otro, se nota la indecisión, ¿la vergüenza?, parece mentira.

Se miran, por fin se miran, ella se desliza sobre él, allí en ese banco, en medio del mundo, vuelve a besarlo, le abraza, él la toma de la cintura, deja que sus manos resbalen suavemente hacia abajo.

Besos, solo besos, no, hay caricias, como los niños, se exploran, no se hablan, solo se miran de vez en cuando, no sé si buscan el uno en el otro la aprobación o simplemente comprueban que están allí.

El tiempo se acaba, ¿y las ganas?, ella piensa en seguir besándolo, en recorrer todo su cuerpo con sus labios, en agotar lo que ha costado tanto empezar, no sabemos que piensa él, no deja que lo veamos, podrían parar, levantarse, cumplir el ritual de despedirse y dejarlos pensar en si habrá otro día, otro día igual, o más largo. Podrían parar, levantarse y buscar la forma de seguir, aunque solo sea hoy, no pensar en otro día, no pensar, dejarse llevar, beberse el uno al otro si eso es lo que quieren, no pensar.

El tiempo se acaba, nadie dice nada, ella mira la hora, él la mira a ella…

Quiero

Quiero cruzar al otro lado del espejo, para conocer un conejo con reloj.

Quiero volar hasta la segunda estrella a la derecha directo hacia la mañana.

Quiero recorrer un camino de baldosas amarillas.

Quiero cruzar Fantasía subida en un dragón blanco.

Quiero seguir oyendo los cascabeles.

Incluso hubiese estudiado en Howarts.

Quiero cruzar el laberinto del Fauno.

Quiero conocer a un hada.

Quiero a alguien que me diga como hacerlo, o simplemente que entienda lo que yo quiero.

Paraguas al fresco

Llueve fuera hoy el cielo está gris, llueve fuera sí y yo no puedo salír pero es bueno q llueva hoy......

No sé cuantos años hace q oí esa canción por ultima vez pero siempre q llueve me viene a la mente, ¡Barrio Sésamo q habría sido de los días de lluvia y de las Llamas sin ti!!!.

La canción en sí es un poco ñoña, además de ello no es aplicable a mi persona, porq la lluvia nunca me ha impedido salir de casa, igual si hubiera un tornado o algo así sí me reprimía, o no, igual me convierto en Helent Hunt y hago Twister Choc, q sin duda le daba mil patadas al normal.

Pero volviendo a lo q toca hoy llueve, y ayer, y creo q mañana también así q en estos días y porq no me queda otro remedio tengo q utilizar ese maldito artilugio más conocido como paraguas, los odio, ¿hay algo en este mundo más incomodo, antiestético y con un uso tan extendido?

Creo y espero q no, los paraguas son una asco, para utilizarlos, por lo menos en mi caso, necesito q ocurran demasiadas cosas, q llueva, y no me dirija hacia casa, porq si tengo la posibilidad de cambiarme no lo gastaré, dejaré q la lluvia me moje q para eso se esfuerza la pobre con todas sus gotas, también el paraguas debería parar el agua como su nombre indica, y no hace eso, solo la desvía con lo q o se te moja la espalda o los pies, y eso en el caso de q el paraguas esté en pleno uso de sus facultades, q si ya ha sido utilizado en diversas ocasiones tiene todos los puntos para estar doblado con lo q el agua se desviará hacia una zona en concreto, esa q más tarde notarás q está empapada.

Además habrá q tener en cuenta el viento, por q si hay viento el paraguas solo sirve para tres cosas, para mosquearte, para hacer el ridículo peleando con él, y para q se te rompa, eso en el mejor de los casos, porq con un poco de suerte puedes lesionarte o lesionar a alguien.

Una condición indispensable para su uso es el hecho de q llueva cuando entres a algún sitio y cuando salgas de este también porq si no ahí se quedará el pobre, abandonado, yo he abandonado muchos por los mundos estos, sé q él nunca lo haría pero yo soy más difícil de abandonar, y no pincho ni nada. Deberían hacerlos con un avisador o algo, si yo los he visto, y no lo he superado aún, con unos capiruchos cónicos plegables para q se recoja el agua, q pueden llegar a cubrirlo todo, sentí mucho miedo cuando mis ojos se encontraron con ese elemento, los he visto con un pequeño recipiente solo, también destinado a recoger el agua, PARAGÜEROS SEÑORES, o papeleras, o cubos, pero no desgracien más al pobre paraguas q bastante tiene el pobre.Sí, es paraguas es incomodo, termina doliéndote el brazo por la posturita q has de adquirir para su manejo, y no solo es incomodo, porq los tacones lo son pero estéticamente consiguen grandes efectos, son feos, sí, lo son, admitámoslo, no puedes, ni quieres tener uno de cada color para combinarlos, son alargados en plan bastón de Gala, o cortos y plegables q es peor, a nadie le quedan bien, son inadecuados para todo, si ni siquiera pese a sus mil piruetas y a su entrañable canción le sentaba bien a Gene Kelly, q Dios tenga en su gloria, o donde quiera tenerlo q cada uno pone sus cosas donde le da la gana.

Megans

Yo me levanto, corriendo, como siempre, y como siempre salgo hacia la estación a toda prisa para, como casi siempre, perder el tren.

Esta mañana se ha repetido el proceso, cuando he llegado a la estación el tren se iba, bueno, en ocho minutos el siguiente, no pasa nada, esperaremos.

Me he subido al tren, y no me he despegado de la puerta, esa no se abre hasta la llegada a destino, diez años de tren dan ciertos conocimientos, sentarse en un cercanías en hora punta es tarea imposible, con lo que si consigues apoyarte y evitas que el brazo se te descoyunte, ya puedes darte por contento.

La señora que ha subido delante mía se ha movido hacia la izquierda, en busca de un agarradero de los que están más bajos, ya que nadie se levantará a cederle su asiento, y entonces la he oído, sí, no me ha hecho falta verla, estaba allí, era Megan.

A esta Megan ya la conocía, compartimos un tren en otra ocasión, esa vez íbamos sentadas, yo, ella y su séquito, esa vez compuesto por dos mozas, hoy solo una.

Sí, las Megan suelen tener su propio séquito, aunque el de ésta en particular, deberíamos llamarlo Corte de Honor, ya que además de ser Megan, es fallera, y fallera mayor nada menos, en este año que entra. ¡Alegría!

La otra vez pude regodearme en la elección de los trajes de fallera, de gala, de presentación y de mierdas similares, pero hoy no, hoy simplemente hablaba, y al escucharla, he descubierto cuan capaz de contenerme soy.

Megan no se agarra a nada, a ella no le hace falta, es chiquitita, mucho, pero realmente guapa, cuando el tren se tambalea, se agarra a su dama, su dama sí puede estirar el brazo, es multifunción, puede escuchar, asentir constantemente, intentar decir algo que para Megan será una completa tontería a menos que la halague, y además sujetará a su Megan si fuese necesario.

Megan finge estudiar, sí, finge, 19 minutos dan para ver que no ha leído nada absolutamente, que es puro atrezzo para no tener que demostrar que no llega a la barra, y parecer a la vez una chica interesante. Comenta a su "amiga" los grandes logros de aprobar sin estudiar, de que Magisterio es la carrera más guay del mundo porque no hay nada realmente difícil, y que no entiende porque hay gente, (la dama por ejemplo) que estudia derecho o cosas así que no valen para nada, en las que hay que trabajar demasiado y no puedes llevar una vida a la vez.

Su conversación en sí, bueno, el monólogo es una verdadera estupidez tras otra, la importancia de un vestido, el mensajito del chico, o la música del momento, pero escucharlo en tono Megan es algo difícil de resistir, todo es más fantástico, más bonito, más estupendo.

Yo intento que no se me note que la escucho, pero creo que daría igual, posiblemente cuando anunciaran la última parada haría reverencias, y su séquito le haría la ola mientras babean. Pero la de hoy no puede, le esta sujetando el abrigo, ¡El Meganabrigo!

Megan tiene que tener una postura ideal mientras ¿estudia? y claro, llevar el abrigo puesto no quedaría bien, no se vería su cuerpecito bien formado, (aunque en algunas zonas sospechosamente destacado de más, con ese tamaño de ser humano, esas curvas no son posibles, serán regalo de papá por su graduación).

Megan tiene una carpeta, tope molona, en la que apoya sus papeles, deliciosamente marcados con colores que dañarían la vista a cualquiera, y un boli, un boli normalito, (o al menos lo parece), al principio no sabía si pensaba escribir algo, o es que lo necesitaba para guiarse en las líneas porque no sabe leer con claridad, pero no, ese boli tiene otra función, la función.

He podido soportar escucharla decir una sandez tras otra, sacudirse el pelo tantas veces que me extraña, y mucho, que no tenga un esguince cervical. Ver que mientras habla y sujeta una carpeta es capaz de revisar su manicura, (natural, francesa no que hoy en día queda muy poligonera), reírse ella misma de sus propias gracias, ver como no dejaba a la pobre dama decir nada, sonreír continuamente hasta el punto en que no tienes claro si sufre una parálisis facial o es que le estiran de algún sitio, incluso, ¡Incluso! he podido estar veinte minutos frente a una palestina con lentejuelas, ¡con lentejuelas!. Si esa prenda ya es aberrante de por sí, con lentejuelas debería ser delito por lo menos. Será cuestión de preguntar a alguno de esos extraños seres que les gusta estudiar derecho.

Lo escrito, he aguantado cual heroína toda su perorata sin sentido, sus gestitos, sus sonrisitas y hasta la palestina de los coj..(pip), pero el boli, ¡el boli!, me ha llevado al punto de desear que las puertas se abrieran y lanzarla a las vías.

Megan no utiliza el boli para escribir, ni para subrayar, ni tan siquiera para morderlo nerviosa o lascivamente, lo utiliza para golpear, sí, esos golpecitos que hay gente que se dedica a dar a la mesa y que tan molestos pueden resultar, pero claro, en el tren no hay mesas, y hacerlo en la carpeta igual no quedaba muy molón, con lo que ha decidido golpear a su dama, ¡a su dama!, tranquilamente, mientras finge leer y no para de hablar golpea con el boli el brazo de su dama, en el brazo con el que ésta le sostiene su abrigo. La dama la miraba, miraba el boli y callaba, y yo, yo...

Yo miraba a ambas con unas ganas tremendas de abofetear a la dama por idiota, de zarandearla para que despertara de ese letargo provocado por la Megan, y quitarle el boli a la susodicha y clavarselo en alguna parte en la que cause mucho dolor, o al menos le destroce el conjunto que lleva a día de hoy.

Afortunadamente he respirado hondo, me he girado hacia la ventana para ver de nuevo el mismo paisaje que veo cada día, y el tren ha llegado enseguidita a mi estación, afortunadamente para ella, porque dudo que nadie en este mundo sería capaz de culparme por hacer justicia con una Megan.

oveja

En un país multicolor, nació una oveja bajo el sol y fue famosa en el lugar, por ser la primera oveja clonadaaaaaa

El otro día, el 31 si no me equivoco, estando en el pueblecito este al que fuí a comerme las uvas, paseábamos intentando superar la resaca de la noche del 30, (sin uvas las noches son más divertidas), llegamos a la puerta de un supermultimega comercio de esos que tienen todos los pueblos turísticos, con miles de camisetas de esas que son todas iguales lo único q cambia es la ciudad en la que “Alguien que me quiere mucho me ha traído esta camiseta de ……. póngase el pueblo que se le de la gana”. Yo en ocasiones me he planteado comprarme una de cada pueblo, pero todas la misma, que solo cambie la localización, unas 365, 368 por si acaso, no tendría que plantearme nunca que me pongo.

La cuestión es que en la tiendecita, bueno tenía más de 300 metros cuadrados y podías comprar desde un bañador, a una bufanda, un banco para el jardín y un maniquí para colgar las chaquetas. ¡viva el comercio rural!

Pero no, eso no me sorprendió, ni los dedales, ni los mil botijos, fue ella, allí estaba, entre el resto de peluches, de repente la ví. Algo en mi interior cambio, durante el primer minuto la observaba detalladamente esperando que fuera una oveja de los kuxuumuxuxusuuuuuuuuuu esos, pero no, no lo era, era Dolly la oveja clonada, si es triste ser famoso por ser una copia, (aunque podríamos discutir sobre el panorama musical actual), más triste es que se comercialice un peluche con la imagen de ese animal MUERTO, sí, era una copia de el cadáver de Dolly, igual el extraño ser que diseñó dicho “juguete” esperaba q pareciese una linda oveja dormida, pero no, no es eso lo q parece, se ve, se reconoce a la legua la imagen de la muerte, ese espatarramiento en sus patitas, esa caída de ojos, cerrados por supuesto, pero si tenía hasta un trozo de lengua asomando por su inerte boca.

Llegué a pensar q mi imaginación me jugaba una broma, y fui en busca de ayuda, encontré revoloteando en una estantería de ropa a una amiga, y le pregunté…

- ¿qué te parece el peluche?

- Anda una oveja, ¿y qué tiene q ver eso con el pueblo?

- No lo sé, pero...¿te gusta?

- A ver… ¡Hostia está muerta!!!

- No, está dormida

- Está muerta, que yuyu, esto no se lo compres a un niño

- Gracias, no estoy loca…

Y volví a depositarla en su estantería junto a los otros 30 o 40 cadáveres, en diferentes tamaños, y aturdida abandoné la tienda tras haber comprado un bonito e inútil imán de nevera.

He intentado olvidarlo, lo lograré, al fin y al cabo el mundo está lleno de imágenes de gente que murió, aunque claro que no retratan su ultima imagen, pobre Dolly, naciste siendo una copia, y tu cadáver ha dado para una colección de peluches, eso sí, copiados de ti, ohhhh, ahora eres tú la inspiración, la original, lo q no logró la ciéncia lo ha logrado el marketing.

Cap. 4

La rana la estaba mirando, sus descomunales ojos eran de un color amarillento, más bien dorado, la miraba continuamente, sin moverse, hasta que…

Croack

Simplemente croó.

No sé si esperaba que empezara a hablar, si esa rana era una diosa que venía a iluminarla, o si su vida se había convertido en una película de dibujos donde los animales hablan, cantan e incluso bailan. La rana simplemente croó.

Se deslizó por su cama, saltó al lado opuesto, la rana seguía mirándola, las burbujas continuaban moviéndose, el agua caía.

Salió de la habitación y cerró la puerta tras ella, fue a la cocina, abrió la nevera y bebió, bebió agua hasta que le entraron arcadas, con la botella en la mano se dirigió al baño, está al lado de la habitación, le pareció oír algo al pasar junto a la puerta, hizo caso omiso y se encerró en el aseo.

Se desnudó, eran movimientos mecánicos, delante del espejo, ella cada vez con menos ropa, parando solo a beber, sin expresión en la cara, su palidez cada vez más desnuda y alguna lágrima que de vez en cuando conseguía escapar de sus ojos.

Se metió en la bañera, puso la ducha en marcha, el agua estaba helada, aún así se colocó debajo, el agua recorría su cuerpo, su piel se erizaba por el frío, o por la sensación de vivir algo normal, no puedo saberlo, simplemente dejaba que el agua pasara por ella.

La bañera se fue llenando, no se había dado cuenta de que el tapón estaba cerrado, se agacho a quitarlo, en vez de ello se sentó, se fue sumergiendo poco a poco en el agua, cerrando los ojos, dejando que el agua tapase parte de la cabeza, así solo oía a su cuerpo y al agua, así no oía el eco de los sonidos que salían de su habitación.

Cap. 3

Cayó otra gota, esta vez más alejada, junto a la cama, y otra, y otra…

Las gotas empezaron a caer a su alrededor, las pompas se movían cada vez más deprisa, parecían pelearse, el suelo se iba encharcando, ella se estaba mojando, sin ser capaz de emitir ningún sonido corrió hasta su cama, se subió y se encogió en una esquina, contra la pared, el techo sembrado de estrellas que solía mirar cuando buscaba el sueño han desaparecido, están cubiertas por esa masa de esferas, esferas que siguen girando, cada vez a más velocidad y el flujo de ¿agua? cada vez era mayor, seguía mojándose, al tocarse la cara se dio cuenta de q no solo el agua le caía, también sus lágrimas.

Acurrucada, con la cabeza entre las rodillas, completamente empapada, entre sus piernas veía la poca luz que aún entraba por la ventana.

¡plots!

Ese sonido la sacó de su letargo, lo que nunca espero, (y eso que creía que ya nada la sorprendería), fue lo q vio, allí a su lado había una…¡¡ rana!!.

Sí, era una rana, o lo más parecido a ello que había visto, no era muy grande, como mucho del tamaño de uno de sus puños, lo que le hacía dudar si realmente era o no ese anfibio era su color, nunca había visto una rana púrpura, aunque tampoco había visto hasta hoy que su cabeza se abriera para dejar salir pompas de jabón.

Cap. 2

Las pompas se habían situado en el techo de la habitación, cada vez el flujo era menor, realmente hacía un buen rato que no salía ninguna, por primera vez se atrevió a tocar la hendidura, era algo raro, una textura extraña, volvió al espejo y vio que la ranura se había cerrado, en su lugar había poco más q una cicatriz, sin darse cuenta comenzó a peinarse para camuflarla entre su pelo.

Se acercó a su cama, se sentía agotada, pese a que el dolor de cabeza había desaparecido, la desorientación de ver sobre ella cientos de extrañas burbujas grisáceas era demasiado para ella, pese al miedo, la curiosidad que sentía hacía imposible dejar de mirarlas, las veía rozarse, parecían jugar unas con otras. Pese a que eran iguales en tamaño, cada una parecía diferente, no conseguía distinguirlas, intentaba seguir con su mirada el recorrido de alguna en su danza, pero las perdía enseguida, las confundía, o al menos eso pensaba.

Estaba tumbada cara arriba, pensando en salir a buscar su cámara de fotos, no se había atrevido por temor a que pasara algo en su ausencia, o peor aún simplemente a que pasara algo más.

Comenzaba a dormirse cuando oyó esa gota, y la que siguió a esa. Se levantó de un salto y empezó a buscar el origen de ese sonido, junto a la puerta había un pequeño charco. Se apartó a tiempo de que una le diese en la cara, caían de la masa de pompas, vio como otra escurría entre ellas hasta caer en el mismo sitio, y en ese momento, realmente fue en ese momento cuando se dio cuenta de que el miedo la hacía temblar.

Cap. 1

Ya había vivido algo así antes, ese terrible dolor de cabeza, era insoportable, sentía que la cabeza iba a explotarle, que estallaría en 1000 pedazos. Se levantó de la cama, sintió un mareo y de repente oyó algo, como el sonido al descorchar una botella, tan cerca que parecía salir de ella misma, incluso notaba que la presión que oprimía su cabeza iba desapareciendo, y de repente de nuevo ese sonido, pero esta vez mucho más fuerte, esta vez si supo de donde salía, de ella misma.

Miró alrededor, esperando encontrar los trozos en los que su cabeza se había dividido, lo que vio fue aún más sorprendente de lo que esperaba, ni rastro de masa encefálica, solo enormes pompas de jabón que parecían salir de la parte más alta de su cráneo.

Aturdida fue corriendo hacia un espejo, allí y haciendo mil equilibrios consiguió vislumbrar un agujero en lo alto de su cabeza, algo así como la ranura de las huchas, en ese momento y posiblemente por el miedo que sentía rompió a reír imaginando ser un enorme cerdo de escayola, susurraba para sí misma, -me he imaginado como una vaca, pero ahora resulta que solo me equivocaba de animal-.

Una vez cesaron las risas se desplomó sobre una silla, la habitación sequía llenándose de pompas, cada vez había más, no eran transparentes, parecían contener humo, unas esféricas nebulosas todas del mismo tamaño.

En uno de sus delirios imaginó que eran los recuerdos que tenía atrapados en su mente, recuerdos que habían decidido huir de la prisión en la que se había convertido la cáscara de su cerebro, sí seguramente era eso, por eso la presión en las sienes, por eso cada vez se sentía mejor, por eso las pompas seguían saliendo.

No sé que pasa, ando perdida entre frases…

Manos entrelazadas.

Nubes rotas.

Sonrisa fugaz.

Olor a miel.

Desidia.

Pájaros negros.

Muelles de colores.

Flores muertas.

Una caricia q cuelga de ese dedo que nunca se atrevió a rozar su piel.

Muñecas con mirada vacía, desnudas por los juegos.

Simpleza.

Una tela de araña que pende sobre la cama.

Azul oscuro.

Una copa llena de sal.

Cuentas de un collar.

El tren que se acerca.

Árboles quemados.

Muescas.

Gruñidos silenciosos.

Almendras violetas.

Demasiado deprisa para darse cuenta de lo que duele.

Camisa blanca, botones grises.

Llamadas obscenas.

Un perro lame su pata mientras te mira.

Conexión errónea.

El reloj no da un minuto más, el tiempo se le ha acabado.

¿Sentimientos?

La luna quiere asomar.

Purpúreo.

Mi nombre no es importante, solo lo es cuando lo pronuncian sus labios.

Respirar hondo.

Coches enfilados en caravana, el asfalto habla.

Conchas de mar sin agua.

El sonido de un silencio.

Lluvia roja.

Los números no saben contar.

Agujeros en la falda.

Negarse lo que es tan obvio que la estupidez te lo echa a la cara.

Ridícula soberbia.

Cantos de sirenas azules en busca del herido.

Miniaturas de cíclope.

Cuchillos de punta redondeada, con puño de nácar.

Absurdo.

Dedales de recuerdo.

Bucea en la profundidad de una gota.

Ríos que recorren tierras que no se mueven.

Ondear de cortinas.

Café amargo, como la vida.

La sangre sale por la cicatriz ya cerrada, el miedo se queda dentro

Nísperos con sabor a limón.

Una nariz torcida.

Corta el cable rojo.

Ventanas al infierno.

Las páginas del libro que te cuentan tu historia, ve al último capitulo.

Calla.

Mirame y calla.